A morte para a vida fútil...

"Não venho, não vim, nem vou,

Pobre 'doida! Só estou

Na tua imaginação,

Porque foi quem me criou.

Sou simplesmente ilusão.

Ouves? - Não faço segredo,

Sou uma sombra que o medo

Te faz ver por sugestão.

(...)

Deita abaixo esse capricho,

Ingrata! Assim é que pagas

À serva que varre o lixo

Das existências que estragas!

(...)

Transforma-te, se és capaz;

Mas tu não passas daí,

E nunca me vencerás,

Sem que te venças a ti.

Vês como falham os projectos fúteis,

Que, por vaidade, disseste ter feito?

Não têm base, grandezas inúteis,

Caem por si: só eu as aproveito."

Aleixo, A. Este livro que vos deixo. Lisboa